Amo a todos vocês.
FELIZ
NATAL
Músicas Natalinas da Orquestra de Heliopólis
A vida nos transforma.
Uns se tornam rudes,
cruéis, insensíveis.
Cotidiano, máquina de transformar homens.
Capitalismo, moedor de amor.
Realidade, esmagadora de sorrisos.
Dinheiro, ladrão do amor,
ladrão da felicidade.
Imitador da felicidade.
Cotidiano de sonhos,
Capitalismo explorador de vidas.
Vidas se tornam produtos.
Produtos vendido a granel.
Para: JCMCO
Compulsividade que espanta.
Se direcionada ao masculino
pensam ser amor de possessão.
Tento explicar, mas a situação piora.
Em cada escrita ganha a compulsividade.
Sua aparição e o desaparecimento o outro.
O outro se espanta e ela ganha.
Essa inimiga invencível.
Quero matá-la. Assassiná-la.
Sou vencida por ela.
Prendo-me. Amarro-me.
Ela se desvencilha. Vence.
Nesse processo compulsivo,
escritas são produzidas,
mas, os versos são apagados, também por ela.
Na busca de contê-la, sofrimento.
Compulsividade, estonteante,
gritante, agressiva.
Sem educação.
Conduz-me a perder toda mesura feminina.
Prendam-a se for capaz.
Liberte-me da obsessão que, às vezes, aparece.
Enviam-me notinhas...
Por favor, não é a mim que deves esclarecer
É a essa sem classificação compulsividade.
Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
muda-se o ser, muda-se a confiança,
tomando sempre novas qualidades.
Continuamente, vemos novidades,
diferentes em tudo da esperança,
do mal ficam-se as mágoas na lembranças,
e do bem (se algum houve), as saudades.
O tempo cobre o chão de verde manto,
que já coberto foi de neve fria,
e, enfim, converte em choro o doce canto.
E afora esse mudar-se cada dia,
outra mudança faz de mor espanto,
que não se muda já como se soía.
Au: Luís Vaz de Camões.
Poeta!
Eu queria entender essas mudanças.
Não a transformação do chão de manto verde em neve;
mas, do amor ao odio e indiferença,
diferença, que em relação ao tratamento,
são desiguais e contraditórios.
Outros tempos você também escreveu:
"O amor é fogo que arde sem se ver,
é ferida que doi e não se sente,
é um descontentamente descontente,
é dor que desatina sem doer."
Então, digamos que o amor não existe?
Pergunto, pois hoje me perguntaram sobre o amor.
E o amor?
O amor. Que coisa de amor é esse?
Esse amor que querem que eu defina,
com palavras, então uso as suas poetas,
mas quando me pedem a própria definição,
Eu me confundo toda.
Então, cá estou te indagando, o amor...
O amor existe?
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| Eu |
